Hoy no tocaba, no me había planteado hablar de Cien años de soledad, ni de Crónica de una muerte anunciada, tenía pensado escribir sobre otro libro, más prosaico comparándolo con la literatura de Gabriel García Márquez.

Pero Gabo a sus 87 años decidió que hoy sería el día desde el cual empezaríamos a contar más de cien años de soledad sin su prosa. Sin sus novelas este mundo se asemejaría más a la tristeza que sufrió Macondo cuando llegó la peste del insomnio. Son estas para los lectores esa bebida que Melquíades aportó a los Buendía.

Descanse en paz Gabriel, que desde aquí seguiremos luchando para que el tremendal de cepas putrefactas se convierta en una plantación de banano…